DESequilibrio

(versión de "La noche estrellada" de Vincent Willem Van Gogh, perdonen las diferencias)

Existe un puerto, en una bahía del Oeste,

donde se sirve a cientos de marineros al día.

Los tristes marineros pasan su vida fuera

y cuando se reúnen hablan del calor de sus hogares.

Y en este puerto hay una mujer

que trabaja sirviendo whisky

le dicen "Brandy, otra ronda"

y ella les sirve whisky y vino.

Los marineros dicen "Brandy,

eres la mujer perfecta"

"Qué buena esposa serías"

"Sí, te aseguro que tus ojos le arrancarían el mar a cualquier marinero"

Brandy lleva una cosa colgada al cuello

hecha de la más fina de las platas

del Norte de España.

Una placa que lleva grabado

el nombre del hombre que se llevó su corazón.

Él llegó un día de verano

con regalos de lugares lejanos

creyó dejar claro

que ningún marinero tiene hogar.

Los marineros decían "Brandy,

qué buena esposa serías"

Pero su esposa, su amante, su amor...era el mar..

Brandy solía contemplar sus ojos

mientras él narraba historias de marineros

Ella podía ver el océano abrirse y avalanzarse

y, frente a él, su pose triunfante.

Pero él siempre le contó la verdad, era un hombre honresto

y Brandy lo intentó entender lo mejor que pudo.

Y a la noche,

cuando los abres cierran

Brandy camina a través del silencioso puerto.

Ella ama a un hombre que no está alrededor.

Aún parece oírle decir: "Brandy,

eres la mujer perfecta,

qué buena esposa serías,

pero mi esposa, mi amante, mi amor...es el mar...

......el mar...."

Come gather ’round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You’ll be drenched to the bone
If your time to you
Is worth savin’
Then you better start swimmin’
Or you’ll sink like a stone
For the times they are a-changin’.

Come writers and critics
Who prophesize with your pen
And keep your eyes wide
The chance won’t come again
And don’t speak too soon
For the wheel’s still in spin
And there’s no tellin’ who
That it’s namin’
For the loser now
Will be later to win
For the times they are a-changin’.

Come senators, congressmen
Please heed the call
Don’t stand in the doorway
Don’t block up the hall
For he that gets hurt
Will be he who has stalled
There’s a battle outside
And it is ragin’
It’ll soon shake your windows
And rattle your walls
For the times they are a-changin’.

Come mothers and fathers
Throughout the land
And don’t criticize
What you can’t understand
Your sons and your daughters
Are beyond your command
Your old road is
Rapidly agin’
Please get out of the new one
If you can’t lend your hand
For the times they are a-changin’.

The line it is drawn
The curse it is cast
The slow one now
Will later be fast
As the present now
Will later be past
The order is
Rapidly fadin’
And the first one now
Will later be last
For the times they are a-changin’.

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda...

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas...

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo...

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa...

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más...

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam...

Algunas veces pienso que me tienes que mirar desde otro sitio, y que cada brisa de aire fresco que acaricia mi cara se va con la satisfacción de haberme arrancado un trozo de piel, de haberme producido nuevas heridas...

Hay veces que, de entre tantas palabras, me quedo sólo con el espacio que hay entre dos de ellas. Entre "Tú" y "Yo".

Cuando ya estoy cansado de oficinas blancas, cuando no quiero más que mirar por una de mis ventanas y asomarme a tu ojos....todas esas veces en que me pierdo en el camino que hay entre tú y yo..

Cada vez que me ciega la noche, o que me entristece el día; y todas esas historias que traen los alíseos y que no me apetece vover a escuchar, de cadenas resbaladizas que me oprimen el pecho hasta hacer que se me agolpe la sangre, suspirando por volver a latir, deseando que no sea éste su último recorrido por mi cuerpo...todas esas son las veces en que pienso en ti..

Si todo fuese tan fácil como caminar erguido, que hace años ya que nos bajamos del último árbol...no quiero andar agazapado esperando no ser visto, quiero andar con la cabeza bien alta, pues qué mayor orgullo que poder amar...

Como una roca perdida en medio del oceáno, así es como a veces me sentía...aunque ahora, la verdad, no sé si sigo perdido o si ya me he encontrado...pero me basta con saber que no soy la única piedra inútil perdida en el océano, que a mi lado hay otra piedra...como si pudiésemos colgarnos de la luna para ver nuestros pies zarandearse de un lado a otro, poniendo tú mis límites; o como ese pobre mendigo agarrado a una botella al que alguna voz celestial le dice que se levante, así es como últimamente me siento...

No hay mejor historia que perderme entre tu pelo, mecerme entre tus brazos esta noche de nuevo, que no me cambiaré de bando ni por 90 millones de euros, no quiero andar entre barricadas a la espera de una nueva víctima, ahora quiero ser yo la víctima...y si el dolor me espera escondido entre algún arbusto verde y alto....qué quieres que le haga...aquí le espero.

No me enseñaron a volar, tampoco sé cómo amar....pero si miro dentro de mí, sé que vuelo,porque amo. No venía en ningún libro de absurda ciencia, ni tampoco me contó el secreto una de mis estrellas...todo eso lo aprendí en el camino que hay entre tú y yo. Porque a veces me faltan las palabras...o me sobran, yo qué sé...sólo sé que tú,tú,tú...

Contigo dejé por fin de estar cautivo...dejé de ser el prisionero de guerra, ésta guerra llamada amor;encarcelado en una celda bajo una colina entre la niebla, sin más alimento que mis penas y con mi propia sangre como bebida...con los días contados y una fecha de decapitación grabada con rojo fuego en la piel. Ahora me han absuelto por fin, ahora me dejan caminar libre, la guerra por fin acabó y, aunque a mi me extrañe, todas las hogueras se apagaron.

Hoy sólo quiero recorrer una y mil veces el camino que hay entre tú y yo. Quiero caminarlo desde mi hacia ti, desde ti hacia mi, me da igual. Y si nos cansamos, entraremos en la vereda por la puerta de atrás, bajo la luz de la luna, y nos volveremos a reir, y te volveré a hacer mi talismán amarillo. Daremos la espalda a la gran ciudad y nos sumergeremos en los pequeños pueblos de sentimientos profundos, y hablaremos de tí, de mí; nos empaparemos el uno del otro, y veremos el amanecer violeta,amarillo y naranja sobre los tejados de piedra. Y, si hace falta, subiré a tocar mis melodías a una montaña alta, mientras duermes, para alejar viejos fantasmas, para ser yo quien guarde tus sueños...

Que eres tú y tú...

Y recuerda que, cuando la lluvia sea fuerte y el viento frío te golpee en la cara, y todos se vayan a guarecerse a algún lugar seco...yo me quedaré contigo, para mojarme contigo, para que el viento me golpee a mi también..

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clinex
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.


Me aplasta y odio la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.